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(SIN TÍTULO)
Joan Manuel Serrat
EL NARANJO
Y se vino el invierno, aún cuando es mayo. La lluvia perezosa y afilada cae sobre el naranjo, ¡qué olvidadizo!, no encuentra la gabardina. Esperaba un chubasco que le sacara el polvo cotidiano y nunca la migaja fría que lo estremece hasta las raíces.
El pájaro verde- limón brincotea entre sus ramas y canta como si el mundo estuviese sordo, siempre lo tolera, pero con este jodido frío, sus pisadas leves duelen. Llegó la pájara, y viene de afilarse las uñas, bailan un tango, vuelan y se posan bajo los paraguas del papayo.
El naranjo se enrama sobre sí, tirita, cierra las hojas y, a lo lejos, escucha el parloteo de las aves.
¡El sol no debe de tardar!
Rubén García García
Ese fragmento de "Siete crisantemos", de Sabina es muy duro pero bello. Los naranjos reposan ante la salida del sol, tiritando de ansia ámbar por descubrir su luz.
ResponderBorrarUn beso
Soy yo quien te envía un beso por tomarte tu tiempo para pasar por aquí y detenerte con un amable comentario.
ResponderBorrarOtro beso.
Se me olvidó decirte: Mi nueva dirección de blog. Antes era un dominio web pero no conseguí renovarlo a tiempo :-) https://albada2.blogspot.com.es/2017/07/tart-la-pequena-gran-perra.html
BorrarUn beso más y feliz fin de semana